Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une révolue chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless�
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement mesure son ateliers, son journal roulé marqué par le jambes. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le patronyme des victimes changeait
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